雨后的清晨，沿著那條被苔蘚輕吻的石板路緩步。石縫間滲出昨夜未干的雨水，像歲月偷偷留下的淚痕，靜靜映出天空的碎藍。腳下的青石板一塊接一塊，被無數(shù)雙草鞋、布鞋、皮鞋磨得發(fā)亮，像一頁頁被反復翻閱的古書，泛著溫柔的光。彎腰撫摸，指尖觸到細微的凹陷，那是馬蹄、車輪與時光共同雕刻的暗紋，低低講述著遠去的驛站與茶亭。

　　忽有潺潺之聲自林間飄來，如一段清亮的笛音。循聲而去，見一條小溪從石路下方鉆出，水色澄澈得能看見每一粒沙的呼吸。它跳下山巖，濺起銀白的笑渦，又繞過石板的邊緣，輕輕拍擊，像頑皮的孩子搖著長者的手。石板不言，卻把最柔軟的一面讓給水流，任它雕刻自己的邊緣，留下圓潤的弧度。歲月在此刻變得柔軟，仿佛只要俯身，就能聽見石頭與水的私語。

　　蹲下去，讓溪水穿過指縫。涼意順著掌心爬進血脈，像一條透明的藤蔓，悄悄纏住心臟。一片早凋的楓葉順流而來，在水面旋轉，像一封遲到的信，帶著山外的消息。伸手攔住，葉脈里還藏著昨夜的月光。抬頭時，陽光已穿過樹隙，在石板路上灑下晃動的金斑，與溪水的銀光交錯，織成一匹流動的綢緞。

　　站起身，忽然明白：石板路是大地伸出的掌紋，小溪是天空垂下的琴弦，它們在此相遇，合奏出一首無聲的長歌。歌里沒有悲歡，只有“向前”二字。邁步，水聲在背后漸漸遠去，卻在心里愈發(fā)明亮。前方，石板路仍蜿蜒，小溪仍跳躍，而也將繼續(xù)做它們故事的聆聽者與續(xù)寫者。