“老師，這個香香的葉子為什么能趕走蚊子呀？”扎著雙馬尾辮的小女孩舉起一片艾草，奶聲奶氣地問道。我蹲下身來，看著她手中那片青翠的葉片，仿佛看到了中醫文化傳承的希望。孩子們圍坐在藥材桌前，小心翼翼地觸摸著每一味藥材，時而皺起鼻子聞聞陳皮的氣味，時而驚喜地發現薄荷的清涼。他們用稚嫩的手指捻起藥材的樣子，像極了正在探索新大陸的小小探險家。

  最動人的不是流程，而是意外。一個小男孩不小心把車前草撒了一地，急得眼圈發紅。我陪他一顆一顆撿，他突然說：“老師，它好像小星星掉下來了。”那一刻，我懂了：中醫從來不是高閣里的標本，而是可以和孩子眼里的銀河連成一片的童話。我們把散落的車前草重新裝進香囊，也把他的沮喪裝進了我們的溫柔。

  原來社會實踐不是我們去“給予”，而是我們去“相遇”。遇見草木的魂魄，遇見童真的宇宙，也遇見那個被城市喧囂磨鈍了的、重新變得柔軟的自己。下一次，當香囊里的藥香隨汗水蒸騰，我想我會記得：七月十四日的風，曾把幾千年的中醫，吹成了一場輕盈的蒲公英雨，落在孩子們的睫毛上，也落在我們這些“大孩子”重新跳動的心上。